Моя исчезающая подожди, ещё не время прощаться, мы ещё можем вместе постоять у берега и насладиться закатом.
Вот ты какая моя любимая, улыбка моя и счастье моё (хорошо ведь получилось!)
Я чувствую тебя, словно ты рядом и моя, моя, моя… Читаю твоё письмо и не поверишь, уже не помню тебя, не помню твою походку, не помню осанку, но не могу забыть улыбку
Я вездесущая рана. И это не просто слова. Я крик, я непреодолимый плач моя Сула. Ну помоги же мне, ведь я твой родной. Если так продолжится и дальше, я не знаю что со мной будет. От всего сердца хочу лишь одно – смерти хочу. Ты и сама не представляешь, настолько ценна для меня, сколько я люблю тебя. Почему ты появилась в моей жизни, не надо было… Помнишь стих «Твоё имя», в котором я писал, что знаю цвет твоего имени – так знай что я обманывал. Но я знаю твой запах, точно знаю. Мой аромат, я не могу прожить без тебя.
Сегодня вспоминал нашу первую встречу. Я с друзьями сидели в большой гостиной, играли в карты и курили. Вдруг открылась дверь и вошла ты с подносом в руках. Наши взгляды встретились. «Такая неуклюжая»,- подумал я. Ты замерла на месте. Ты не могла не обратить внимания на меня, ведь я такой некрасивый, ты испугалась. Но я с первого взгляда понял, что ты будешь моей. Любимая держись, научись хоть как – то жить, жить без меня, но для меня, ведь боль гонит вперёд.
Неудобно ходить босиком,
А тесна эта обувь и трет.
Как идти- неизвестен маршрут,
А дорога петляет и врет?!
Здесь топтаться?
Но стоит спросить-
Обувь можно ли так разносить.
Боль возможно ли так погасить….
Боль так часто нас гонит вперед…
Стоит меня увидеть тебя и я зажгусь, как дерево после долгой и холодной зимы. Любимая мы скоро будем вместе и неразлучны. Больше не могу без тебя, больше не могу ходить среди людей и казаться живым, улыбаться всем, носить разные маски. Я же говорил что самая лучшая маска называется лицом.
Пиши мне почаще, ведь когда ты пишешь, весь мир у моих ног, и мне кажется что все люди счастливы, все дышат любовью. Когда читаю твои письма, понимаю что всё проходит и всё забывается кроме любви, кроме нашей любви, нашей разделённой любви.....
Хочется продолжить письмо поэта к любимой женщине, роковой женщине, которую можно встретить лишь раз в жизни. Историю их любви осталась не завершённой, может это и лучший вариант. Между ними было всего 13 писем, они встретились в Москве ещё раз, последний раз. Суламита, получив высшее образование уехала из России, вышла замуж за не любимого человека, а поэт П. С. посвятил её том своих стихов. Он всю жизнь так и не мог быть счастливым, не мог найти своё счастье.
Для того, чтобы оставить комментарий, войдите или зарегистрируйтесь.